Quem diria

Primeiro ergueria as paredes, querendo afastar os perigos. Ia querer cercar.
Depois construiria um telhado, querendo inibir o sol e o calor, a chuva e o frio. Ia querer cobrir.
Colocaria uma porta e trancaria. Ia querer me proteger e ser só contra o mundo.
E eu seria só enquanto viveria nesta casa que seria minha casa, com as coisas que seriam minhas coisas, e sentimentos que seriam só meus.
Ia querer me isolar atrás desses muros, andar pelos quartos e salas vazios, afastando todo o resto.
Me trancaria em minha casa mesmo sabendo que era a ti que eu mantinha do lado de fora.

E assim eu estaria a salvo.

Mas eu então, quem diria, sentiria falta do mundo. De viver como o mundo, e sentir como o mundo.
Sentiria saudade do sol e do calor, da chuva e do frio. E me veria desejando até o perigo.
Assumiria o risco.
E num ato de loucura, sim, loucura, viraria a chave, giraria a maçaneta, abriria a porta.
Como um milagre, ainda estarias lá.
E só então, quando entrasses enfim, minha casa deixaria de ser uma casa.
Se tornaria um lar.

Só

Se pensa que vai explodir

de carregar o peso de um mundo sozinha

um mundo inteiro, denso, nebuloso, insone, solitário

Se explodir

virando milhares de outros mundos

todos desabitados, desolados

Se engana.

Ao contrário, definha. 

Sonhei um sonho.
Que virou pesadelo.
Que virou outra coisa...
era eu acordando.

Não é nada disso:

A carne que rasga, a pele que esfola, o sangue que escorre
Acalmai-vos
não é morte.
A dor que sufoca, o grito que enrouquece, o silêncio que amarga
Suportai
não é morte.
A angústia que desentranha, o choro que regurgita, o desespero que paralisa
Tranquilizai-vos
não é morte.
A saudade que mata, a vontade que mata, o arrependimento que mata
Diverti-vos
também não é morte.

(é só ciume)

Aquela voz que cala quando há palavras a serem ditas
Aquele tom que desafina quando a música é pra ser ouvida
O grito que soa quando é carinho que se espera
O olhar que destoa quando é entendimento que se busca
Quem sou eu pra falar de esperança?

Já regou os campos de onde nascem as mais lindas flores de primavera
alagou os charcos pantanosos de plantas malditas
encheu a poça em que a criança se banha no mar
escorreu nos navegáveis rios onde trabalha o pescador
quando o pé pisou virou lama
quando o peixe nadou virou caminho
mas não serviu pra matar a sede no deserto
água salgada
inundando o olhar

"A história se repete, a primeira vez como tragédia e a segunda como farsa”